关上窗子，又打开窗子，她要遨游那星的花园

寻梦草，

开着星星一样的花，

寻梦草，开花在梦中。

是谁呢，又在低声的向她吟诵着一节小诗，又在向她重述寻梦草的故事?

银河的水涨溢了。她似听到它的浪潮拍岸，如同掠过石头城上的风雨，又似一群试飞的鹪鹩，河畔传来它们的振翅。

是谁教给她： 第一次抬起头来，仰望星星?

是谁告诉她，那像是一口口新凿的井，可以汲引出甘美而沁凉的水?

是谁告诉她：那像是山麓人家幸福的灯光，闪烁向对岸迟归的行人?

是谁告诉她：那更像是一点点晶莹的泪，滴着无名的哀愁?

多少年前，她不忘到天边寻找一些最亮的星座，因为，他告诉过她：那是他为她挂起的一盏盏小灯笼，点缀在她的窗子的深蓝帏幔前。他对她说：

“起风的时候，你会看得见那些灯影在颤摇。”

古城的长安街呵，那记忆的证人! 春来，那一道静静的长街，正是挂满绿色圆片的画廊。在那一排排滴雨的梧桐间穿行着，他对她说：“天上失去了星星是寂寞的。”

她答道：“星星跌落下来，化成离别前夕的眼泪了。”

是的，梧桐的枝叶上，正在点点滴滴的流着，涩苦的清泪。

“那么，我们何不在城根边，多荫凉的地方，栽植一株寻梦草呢，我正好自一个花圃觅来了一株。”

翌年，梧桐的叶子滴着春天的雨点，寻梦草开花了，摇曳在古城墙边，多荫凉的地方。

种植的人都走了，分走向相隔遥远的地方。

星般的花朵闪烁着，向着沉默的古城墙，向着夜空，向着寂寞的梧桐。

星般的花朵又落了，掉在梧桐下雨点滴湿的地方，缤纷，散乱，像是一枚小小的贝壳，晶莹，闪亮，散置在夏天寂寞的海岸，贝壳不曾忘记海，海的感情，海的声音。星星般的，寻梦草的花朵，依稀也连同那个变得苍老了的青春的故事。它寂寞的开着，落着，落了的花也飞不到那扇窗子的前面，因为太远，太远。

在一座远方的小城里，一个初秋风起的夜晚，星星变得稀疏了，瑟瑟颤摇着，像是灯笼，像是挂在秋树上的几颗果实。一个女人在窗前，望着疏星，她拍着朦胧思睡的孩子说：

“夜凉了，天晚了，小星星都怕冷回家了，睡吧，孩子!”末了，她也和孩子一同睡着了。

她像是有一个梦，梦见她在学校读书时的日子，梦见梧桐树叶上的星星，梧桐叶下的雨点，还有那古老的城墙边的寻梦草。

她醒来，星星的花朵印在她的窗帘上。一个声音，使她看见了那失去的日子：

寻梦草，

开着星星一样的花。

寻梦草，开花在梦中。

(选自台湾光启出版社张秀亚散文集《北窗下》)